Vencido, golpeado, sin ritmo

Debo ser uno de esos narcisistas convencidos
que solo añoran las cosas cuando ya no estan,
la sangrienta escena evoca tu reaccion visceral,
diplomacia, dudas, humildad, signos inequivocos de debilidad.

En estas calles llenas de compasion y tristeza
con un billete podes comprar lo que sea,
cualquiera puede creerse dios en un video
y acabar con la cristiana moral purificada.

Totalmente vencido, golpeado, sin ritmo,
como un delirante vagabundo mas muerto que vivo,
vistiendo arapos y pronunciando frases incoherentes,
anunciando el final de los engranajes existentes.

Si resistes como a un clavo te amartillaran,
la vida es para que lo helado se vuelva ardiente,
el sueño no puede despejar los pensamientos que desgarran mi mente,
mis fantasmas son espejos que despiertan a demasiada gente.

Si puedo dispararle a una paloma en vuelo
no tengo problemas en tirotear a un ignorante,
en la noche oscura del alma o en las nubes del no saber,
busco la redencion en los lugares abismales del ser.

Simples versos

SIMPLES VERSOS

Ejerciendo una profesion que no me pertenece, obligado
a cumplir con las agonicas y desesperantes estructuras,
con miedo a no repetir lo que se suponia predestinado,
intentando por el frio temor apaciguar mi rabioso corazon.

Perdidas irreparables, años desaparecidos en la memoria
de quien sabe quien, juventud reducida a añicos, acefala,
profeticas apariciones desde el exilio de la mediocridad,
acribillados poetas desconfigurados en plena urbanidad.

Condenado a morir torturado por aquellos que olvidaron su
alma quien sabe donde y dejaron hace tiempo de ser humanos.
Destrozaron las ramas, intentaron quemar las fastuosas hojas
que siempre pertenecieron al viento, silencioso e implacable.

Con unos simples versos no se toma el poder, ni siquiera se
lo hace tambalear, con unos simples versos no se logra mejorar.
Debatiendome entre lo que se suponia perfecto para mi o el
camino que en verdad necesito seguir, simplemente para cumplir.

Te entrego todo lo que me queda, que en realidad no es mucho
pero me ayuda a mantenerme vivo y conectado a mi enajenacion.
El absurdo de toda esta situacion, este supuesto deber del ser
me ahoga, me asfixia y despierta mi psicopatia, mi ultima cacofonia.

Misantropia sangrante y visceral

Misantropia sangrante y visceral

La angustia adolescente me ha terminado de carcomer,
todo estaba bien hasta que naci y comence a responder,
gestos de hastio fluidos, desaparecen con el tiempo y se borran,
atrapado en ambar petrificado aun sientiendome insatisfecho.

¿Relaciones sociales?, me burlo de la irrisoria idea de
mantener cualquier improductiva conversacion con alguien,
intentando abrir paso a traves de los aullidos convencionales,
tambaleando como un palido y demacrado difunto ambulante.

Afuera de cualquier sociedad, ahi es donde necesito estar,
mi temor mas profundo es convertirme en gente como la que conozco,
ignorantes, incultos, aburridos, auto-destructivos y sin talento,
pasaria una eternidad en el purgatorio antes de volverme asi.

Vomitando pensamientos viscerales a la espera del funeral,
una especie de palida joya aguardando la resolucion terminal,
soledad, melancolia, las mas bellas y necesarias companias,
me mantendre fiel a mi arpia y perdida de tiempo preferida.

Misoginia, misandria y misantropia, tan sangrantes y viscerales,
manifestandose bien dentro de mi particular abismo personal,
con la mirada aun turbada por la maravillosa tempestad,
perdiendo en el fondo de un lecho la perturbada conciencia.

Bloqueo de escritor

Bloqueo de escritor

Sinuosas, fragmentarias manifestaciones libertarias,
infructosas, fantasmagoricas alegorias delucidadas.
Recuerdo a todos mis sentidos chillar la primera vez
que vi sangre, maravillandome ante tal contemplacion.

Eternas, tribulaciones irracionales estructuralizadas,
inacabables, deformaciones de la razon abstracta.
Postulados incoherentes adornan los oscuros pasajes
intentando abrirse paso a traves del lunatico paisaje.

Van meses sin lograr estructurar una sola oracion,
bloqueo de escritor, no puedo imaginar tragedia peor.
Las horas van cayendo, como hojas de un arbol otoñal
en un condenado pueblo olvidado por el reflujo estival.

Efimeros, exitos olvidados marcados por eternos fracasos,
las venas adheridas al asfalto de tus notas improvisadas.
Poco tiempo antes del fin la cordura sigue sin aflorar,
he hecho de la locura mi bandera, mi desfiguracion.

Oxidados, maltrechos martillos enredados en la maleza,
caoticos, jovenes sonicos estallando entre las estrellas.
Las derrotas y muertes del pasado me obligan a dejar mi ser,
mi sangre, en cada palabra, cada verso, cada transfiguracion.

Dejo dicho que todo lo que vaya a postear en este blog es de autoria propia, a no ser que aclare lo contrario...

Las sombras del silencio

Las sombras del silencio

Y erase una vez cuando decidi seguirla,
nunca imagine que de esa forma la encontraria
escapandose apresuradamente de mi,
con miedo a voltear y que mis ojos la hagan sufrir.

Hoy mate a un hombre porque era muy gris el camino a casa
mientras veia a los pajaros descuartizados venir bajando,
tigres de papel, elefentes con piel de barro,
que frio que va a ser tu cementerio en verano.

Rojos bongos arritmicos con la cara de Mao
aguardando espectantes quien sabe por que liberacion.
Furibundos fusiles ensangrentados con la mirada del Che
aguardando espectrales en la penumbra de la razon.

Siento decirtelo pero si abris esa puerta estamos muertos,
no puedo evitar pensar en la distancia entre los cuerpos
precedidas cruelmente por las sombras del silencio,
mientras el de forma urgente decide comenzar un incendio.

No hicimos nada para merecerlo, a veces se rompen espejos,
esa es la razon por la cual todavia nos encontramos lejos,
dime, ¿que vas a hacer para hacerlo parecer real?,
si todo pasa por alguna razon entonces nada es real, nada es real.

Rojos bongos arritmicos con la cara de Mao
aguardando espectantes quien sabe por que liberacion.
Furibundos fusiles ensangrentados con la mirada del Che
aguardando espectrales en la penumbra de la razon.

Zamba visceral

Zamba visceral

Quemandome despacito, con tu virulenta mirada de ocaso,
violentando mi alma, evocando recuerdos de algo que
jamas paso, la niñez, cuando el mundo todavia no me dolia,
me hace ver, penetrar en la verdadera escencia de mi ser.

Catatonico ante tu espectral, universal presencia,
delucidando tu raiz en mi, terminando con mi sentir.
Cayendo, sin misericordia, a lo mas profundo de tu vivir,
desconfigurando fragmentos de sangre, recordando mi sufrir.

Y esta zamba visceral, salida de la mas oscura profundidad,
me hace nacer una y otra vez, recordar lo doloroso que fue.
Y esta zamba tan visceral, arranca fantasmas sucios de tiempo,
y me acuerdo de morir, como una guitarra que no quiere partir.

Las promesas, fundidas en medio del otoño y el fuego estival,
me arrastran, por viejos caminos aguerridos, intuitivos,
que prefiero enterrar bajo lo que queda de la lluvia ajena,
apariciones palidas, despojadas vilmente de su rabia.

Te seguire insistiendo por donde se que ya nada mas ves,
donde las alucinaciones me acosan hasta el punto de no volver,
te pisare loco de furia, te arrancare lo que sea que des,
extinguire, parte por parte, lo poco que queda de tu ser.

Bramido

Homenaje al maravilloso poema de Allen Ginsberg y a todos aquellos que vivieron al margen...

Bramido

Esto va dedicado a aquellos hombres y mujeres
quienes apagaron en sus brazos cigarros ardiendo,
protestando en contra de la bruma narcotica
del tabaco sin filtro del sistema capitalista.

A todos esos individuos que prendieron fuego sus biblias
resistiendo el opresivo y retrogado poder eclesastico,
cortando los incestuosos lazos con la antigua conexion celestial,
renunciando a todo excepto a la dosis diaria para no dejar de aullar.

A esos belicosos y combativos entes consumidos por la droga
que decidieron vivir al margen de la sociedad,
alienados y marginados de los fatales convencionalismos
que no hacian mas que arrastrarlos hacia la mediocridad.

A todos los vagabundos que con sus andrajosas ropas
y sus crecidas y sucias barbas decidieron reponerse y marchar
hacia el departamento del angel mas cercano a reclamar
algo para escapar a la enfermedad de la abstinencia.

A los que peregrinaron por los callejones con la mirada vacia
caminando toda la noche con sus zapatos llenos de sangre,
creando grandes dramas suicidas en los alcantarillados
buscando nada mas que la dulce compaña de un poco de buen jazz.

A todos aquellos que murieron de sobredosis
como una reaccion a la sobrecarga consumista,
arrastrandose por los mugrosos pisos sin encerar
de los baños publicos mas sordidos que se puedan imaginar.

La viola ha estado bebiendo

La viola ha estado bebiendo

La viola ha estado bebiendo otra vez
y mi corbata está incosciente.
La alfombra necesita un corte de pelo
y la terraza se ha ido a buscar mujeres.
El telefono se quedó sin cigarrillos
y la viola ha estado bebiendo de nuevo.

Los diarios se hacen los tontos
y las máquinas de escribir están descompuestas.
El editor se fué con su corazón a cuestas
y el cenicero se ha quedado sin dientes.
Los bares no cierran porque siempre esperan
a que el solitario perdedor llegue.

A la guitarra se le acabarón las balas
y mi camisa está borracha.
Las pinturas necesitan anteojos
y la madrugada se me apareció sin antojos.
Charlie Parker llora en un rincón,
porque a sú jazz se le acabó el aliento.

Las nubes no lográn levantar vuelo
y el solsticio boreal agoniza.
Los muertos no necesitan más melancolía
y los felinos duermen en su acojedora compañia.
Núnca veo las lagrimas, antes que bajen por tu cara,
jamás oigo la melodia, hasta que la canción acaba.

Sangre catolica

Sangre catolica

El enajenado enjambre de las pesadillas mas profanas
oscurce el permanente espectro de sus palidas penumbras.
En las tinieblas, los desaparecidos esperan, y ruegan,
descarriados, indignos de llamarse a si mismos poetas.

Sangre catolica, estallando como mil soles, abrasiva.
Sangre catolica, hundida en su propio mal, destructiva.
Sangre catolica, esperando estrechar mi mano, invasiva.
Sangre catolica, acabando con toda esperanza, exhaustiva.

Cargando solo su marchito canto, acaparando el dolor,
he resentido todo tipo de tentacion, nefasta lamentacion.
Detras de las paredes del tiempo, alzando la voz al cielo,
caminando a ciegas por donde descansan los eternos.

Sangre catolica, abatida en su propia resurrecion.
Sangre catolica, arrasando con toda su liberacion.
Sangre catolica, vengativa esperando la resolucion.
Sangre catolica, caotica sobre mi, viendose morir.

Avanzando con plena seguridad, aquella que solo tienen
los predestinados, como un viejo vagabando acabado.
Sintiendo en carne propia la debilidad, la fuerza y la
obstinacion, de aquel que de antemano se sabe derrotado.